Лилия разработала редкую технику - монотипию, усложнив и обогатив её классический вариант. Её цветы и пейзажи неподражаемы и узнаваемы.

Стихи писались для себя и нигде ранее не публиковались.


* * *

Грубели пальцы, прикасаясь к лету,

Песок ссыпая с привкусом солёным,

Глаза болели, вглядываясь в мету,

Что мне оставил след инверсионный...


Случайных знаков в небе не бывает,

Как, впрочем, и на море, и на суше.

Вопросы, так же, как ответы, знает

Лишь тот, кто создал и тела, и души...



* * *

После бури

Понту Эвксинскому

Охряным золотом встаёт

Водоворот небесных пенок,

А синий с охрой придаёт

Глазам несвойственный оттенок.


Шестьсот молитв, шестьсот ночей,

Переплетясь, запечатлились

В строеньи облачных речей

И белым золотом горели.


На стали синего клинка

Морской страницы горизонта,

Цветами свежего венка

Для успокоенного Понта.



* * *

Щебечут дети или птицы.

О, моря сладость и солёность!

Как позволяешь ты резвиться

Всем впавшим в детство или юность.


Раздеться. Тел не будет видно,

Песчаник точно того цвета,

Загаром и волной облитых,

Как доказательствами лета.



* * *

Реке Тигоде

День выброшен на солнцепёк

Полешкой доброго подворья,

И речке мелкой невдомёк,

Что летом изменю ей с морем.


В низинах этих потерясь,

По мере сил петлять стараясь,

Не знает голубая вязь,

Что с радостью к ней возвращаюсь.


Петляй, затягивай узлы,

Сердечных ран края скрепляя;

Твоей врачующей красы

Я ленту в косу заплетаю.



* * *

Ты робок словно в первый раз.

Опомнись, просто поотвыкли

Все наши выемки и стыки

От радости заветных ласк.


Прикрой ресницы от небес.

В них чаек острое звучанье

Нам чертит карту обитанья

Ещё не утолённых мест.


Из кучевых небесных строф

Похожие на нас созданья

Нам демонстрируют слиянье,

Сорвав светящийся покров.


Акаций нежных переплёт

Вбирает в сень свою разлуку.

Ты медленно отводишь руку,

Боясь предложенных щедрот.



* * *

Конверты белья провисли

Как в штиль паруса галер,

Как жертвы непосланных писем

От жертвы хороших манер.


В морской или мыльной пене,

На тысячи сфер дробя,

Взбиваю свои отраженья,

А пена - броня от огня.


Санкт-Петербургская слякоть,

Венецианская мгла,

Почти чугунная паперть.

Аутодафе.

Дотла.



Вверх

































































Hosted by uCoz